Слово

В начале было слово. И слово было у Бога. И слово было Бог.
В русском языке эта конструкция имеет множество смыслов. Один из них я захватываю сразу, следя внимательно за кончиком карандаша. Я стараюсь не отрывать его от бумаги, боясь потерять след, он уже отполировался и движется легко, смиренно и просто. Я смотрю на грифель и тень, и мысль моя, сосредоточиваясь влечет, влечет, влечет за собой вопрос: в чем задача, стараться попасть в след тени, которая движется не по моей воле, ибо разъятое время не дает возможность успеть ухватиться за паутинку слова, оно прочитывается уже на бумаге. Я шепчу его по буквам. Я отгадываю его. Краду.

В начале было слово. Это имеет значение: сначала было слово, а уже затем все остальное. И мир сразу распадается на два зеркала, где что-то вглядываясь в себя, в свое отражение, видит слова, слова, слова. Я далек от того, чтобы искать в этих трех фразах ("В начале было слово и слово было у Бога, и слово было Бог") искать смысл привнесенный. Я ищу этот смысл в себе. Эта фраза рождает настроение, которое необходимо мне, чтобы понять текст, который появится раньше меня, но во мне:
"Мы прошли где-то рядом. мы разминулись с Планом так, как если бы он шел своим путем. Игра, которую мы сами себе навязали оказалась слишком простой и грубой. Но мы так в ней усердствовали, что вернуть себя назад невозможно. Мы уже изменили нас.
Разум опроверг себя. Это единственное, в чем по-настоящему была его задача. Это единственная задача, с которой он мог справиться. Он справился с ней. Необходимо двигаться дальше."
Я ищу смысл в себе. Противостояние продолжается. И не может выскользнуть за границу моего восприятия.

В начале было слово.
Прошедшее время глагола "было" оптимизм не вселяет. Слово было. Теперь, его нет с нами. Каждый из нас конструирует его, пытаясь найти. Ату! А что в начале сейчас, сегодня, теперь? Или сейчас не имеет начала? Или сейчас так сильно отличается от тогда, когда Нас еще не изменили Мы.

В начале было слово.
Не в конце. Не в середине. Наш поиск слова, это возвращение или нежелание идти. Дальше, дальше. Задаем ли мы этой конструкцией круг. Спираль. Или привязаны к ней как коза на веревке. Стоит нам удалиться и мы ощущаем свою неспособность дышать, стоит приблизиться, и мы теряем ощущение связи с ним. С началом. Со словом.

И слово было у Бога.
Мой скальпель мысленно сделал все надрезы, след которых уже наполнил ваш взгляд предыдущих строк. И мало игры в расщепление. За расщеплением я ищу синтез.
Я ищу связь. Бога и Начала. Я вижу их раздельно. Я вижу их соединенным Словом. Я понимаю, что слово - это граница, разделяющая Бога и Начало. Они тянутся друг к другу, но между ними пропасть. Мы, смертные, можем ее ощутить. Ибо эту границу нам передали в наследство. Как ларь, наполненный бриллиантами гармонии, как диабет вместе с половиной клетки. Как мутирующий ген, который множит наше разнообразие, не меняя клети Слова. И уже неважно. Вне ты или Внутри. Важен взгляд. Сквозь алмазные прутья. Прозрачные, но не позволяющие врать.
Слово было.
Слово есть.
Какую фразу написать вслед?

И слово было Бог.
И очень важно. Было ли это слово - "Бог". Или это Слово было богом. Или слово и бог были неразличимы.
Не важен ответ. Важно отвечать. В этом отвечании рождается смысл. В этом отвечании рождается Долг. В этом отвечании рождается Путь. Отрезок, именуемый жизнью - отвечание на эти вопросы. Или другие. Нужен лишь повод. Повод как возможность ухватиться за стремительный рывок тени, которая следует моему пульсу. Которой следую я. Ступая во след. Попадая и не попадая.
Человек захотел Знать. Он устроен так, что не может без этого чувствовать. Органом, единственным органом чувств его является мозг. Может быть человек единственно чувствующее существо. Может быть в этом чувствовании нам следует искать величие для тех, кто испытывает потребность в величии. Не в слове.

Тогда следует уходить от Бога. Если на секунду поверить, что Слово было Бог, что в этом нелепом переделывании Мира жизни в мир слов мы хотим сохранить себя, то нам необходимо бежать. Сломя голову. Дальше, дальше.
Но слово рождает эмоцию. В каждом изгибе линии Слова, в каждом движении его рисунка я вижу энергию. Она переполняет меня. Она совсем не похожа на безумие: "в начале было слово, и слово было у бога, и слово было бог".
Тот узор, который я могу прочитать принадлежит не слову. Я и только я наполняю его словом. Ведь я ищу Бога. Если слово было Бог, то это не означает, что Бог есть слово. Такой простой перевертыш, вызывающий взрыв, как только я отрываю карандаш от бумаги.

Я жду страха, но тот не приходит. Мне говорят о смерти, но я не имею такой памяти. Мне пытаются объяснить жизнь, мне, живущему...
Звон в ушах. Так бывает всегда, когда кончается слово, когда его аромат не щекочет мне ноздри, когда оно ускользает из пальцев.
Слово. Олово. Снов.
Ритм уйдет последним. Я еще могу повторять.
Карат. Нарост. Перстней. Рассвета.
И слушаю свой пульс. Совпадение пугает меня.
И я его объясняю.
Объяснение дает мне покой.
Я прячусь за ним.
Чтобы не разорваться от переполняющей меня жизни.
И я уже знаю, что эта фраза будет сегодня последней. А завтра оно снова придет. И станет моим.